Questioni di genarchia. Schiacciata dal tacco delle prevaricazioni, dove tu sei un niente, una pedina da usare a piacimento, spostare, schiacciare, umiliare. Chi fa sbaglia, chi non fa non sbaglia mai, sebbene nel caso, l’errore è solo una scemenza gerarchica che ha motivo d’essere solo per le guerre di supremazia del "potere", tra barchette della flotta (insignificante flotta in mezzo al mare).

Ho risolto un problema, mi ripeto, debbo esserne soddisfatta a prescindere. Certo, dovevo esser più furba, agire col benestare della gerarchia, che se ne sarebbe presa oneri e meriti. Meriti, direi. In barba allo spirito di collaborazione, ma mi ripeto, non è il mio mestiere, non è il mio modo di pensare e agire

In un nano secondo, nella mia testa passa un treno di decisioni fulminee: chiudo il pc e adesso cazzeggio. Chiedo il part-time. Chiedo la mobilità. Me ne vado. Me ne vado. Me ne vado, che nessuno è indispensabile. Me ne vado, e tanti saluti. Non è questo il mio mestiere.

E’ iniziato nel peggior dei modi, questo anno malefico. Con un sesso selvaggio con pelle che nemmeno ricordo, e tortellini freschi e fuochi d’artificio in strada. E giù, a rotolare in un next-day negativo, sfortunato, gli incubi, le grida soffocate in gola, la rabbia inarrestabile.  Ma tengo botta, in modo egregio, con lo stoico sorriso.

Me lo ripeto, non è il mio lavoro. Ripenso ai miei progetti, ai miei investimenti mentali, mi ripeto l’obiettivo di tutto ciò, inspiro ed espiro lenta.

E vado ad insegnare. E a provare. E a studiare il Barbiere di Siviglia, di nuovo in orchestra (dopo… quanti anni?).

 

E’ San Valentino. Non come l’anno scorso, ma è san Valentino. E io sono innamoratissima, di me.