Ha lunghi boccoli scuri, da nobile veneziana. Nessun trucco, nessuna maschera. Forse una leggera timidezza, a nascondere la volontà di farsi i fatti propri. A difendersi, dagli altri.

Si, anch’io un succo di frutta. Non vuole disturbare, non vuole identificarsi diversamente da me, sebbene si tratti di un’ordinazione al bar. Poi cede. Prende il mio identico spritz, ma lo beve piano, per non finirlo prima di me. Non vuole ch’io possa pensare che magari ha fretta, che s’è stufata di chiacchierare, o che la annoio. In quel gesto, lasciare il bicchiere lievemente più pieno del mio, c’è una dimostrazione di stima che mi lusinga.

Si sfoga. Con un’eleganza e una dignità meravigliosa. Da presuntuosa, mi ci rivedo, in lei, e nei suoi discorsi. E sentirla crollare, nel suo "son stanca di essere forte", come tante volte è crollata la mia volontà di proseguire il mio cammino.

Ho paura di ciò che dico, non voglio dimostrarmi immatura, o superficiale, od offenderla in alcun modo. Non è un atteggiamento conscio, il mio, è solo ciò che provo. Conoscerla è come leggere un buon libro, ed aver l’impressione che nemmeno leggendone tutta la bibliografia sarei esausta di scoprirla.

La sensazione che mi invade, è vederle dentro un cambiamento che è dovuto avvenire. Un purosangue chiuso in un box, ritirato da una corsa, senza sapere a chi sarà venduto dal destino. Scalpita.

Nel salutarla, mi rimane addosso l’empatica ironia, il sarcasmo agrodolce, e il rumore ridicolo degli aquiloni, vaga metafora delle nostre esistenze. E una nebbia che ci inghiotte, ma solo per un po’. Per riabituarci a scegliere i colori. 

Che bello è stato, vederti, amica mia.