T’è andata male.

T’ho illuso, facendoti scegliere da Paolo, ‘che ci speravi di capitare sotto le sue dita. Macchè.

E ti dirò, gironzolare per il fantomatico lunapark per musicisti, saltando non senza rimorso il giro di prova piatti al pian di sopra, come falsi batteristi, mi è proprio piaciuto. Mi è pure piaciuto portarti qua sopra, al pianoalto dove abito, te e miseri 12 chili, bambino mio, leggero e leggiadro.

Ti ho cacciato qui in fianco alla scrivania. Ti ho dato in pasto alla fatidica prova dei triliardi di suoni, effetti, chorus e altre scemate che dimenticherò ben presto, per relegarti nel ruolo non edificante di “pianoforte digitale, e basta”.

Ah lo so. Sono un cane. Ma dovresti sentirmi sulla Valeria, la mia povera Yamaha acustica, che s’impegna a segarmi i polpastrelli pur di farmi smettere in fretta di suonare. Ma che vuoi farci. Suono il flauto, io. Il resto è contorno.

Comunque, fattelo dire, ci stai dentro, ragazzo, sei perfetto qui, hai pure un suono convincente. Ed hai un sacco di tasti, io che mi ero abituata alle 5 ottave, mo’ ne ho triliardi dove potermi sbizzarrire.

Che posso dirti. Benvenuto.

Ah giusto… il nome. Ostia. Beh, sei uomo, infondo. Ti spiace se, per non confondermi troppo, ti chiamo… tesoro?…..