C’è un pianeta in cui vanno a finire i musicisti.

E’ enorme, per contenere tutto il loro ego. E’ colmo di fogli, musiche, strutture, e battute storpiate, con un unico soggetto: se stessi.

Non si ascoltano, troppo intenti a sentirsi parlare, a meno di non intercettare un feedback positivo, che avvalori il concetto che loro sono meglio di tutti. E quando lo intercettano, si sminuiscono, i bastardi, tentando una malandata immodestia.

Amano l’amore, scopano l’immagine di se’ che si rispecchia nell’altro, sotto di loro, e  scelgono il partner in base al tipo di tappezzeria. Si innamorano del benessere che provano, soffrono di default ogni sei ore. Perchè soffrire, ed esser depressi, è un must, ordinato dal medico quotidianamente, a dosaggio variabile. Cura intensiva fuori dal palco, subito dopo, che la curva discendente è implacabile.

Del mondo sanno poco, non guardano la tv, la tv è il male, come tutto ciò che non è difficile. Leggono libri incongruenti e si perdono in teorie fallibili, mangiano nutrizionalmente zen, per immagine di mercato. Hanno le piantine aromatiche sul balcone, e ricettari di ricette etniche, accanto al cartone della pizza del giorno prima.

E non ti ameranno mai, troppo intenti ad amarsi da se’. O forse, lo faranno, dieci minuti, ebbri di gratitudine. E poi guarderanno oltre, al chorus successivo, ed altra battaglia per avere il solo, e tante cose da dire. Fedifraghi di note.

Che persone orrende, son quelli come me.