Capita che ci sono concerti e concerti.
Quelli in cui non studi, quelli che prepari al millesimo come una brava impiegata,  quelli che arrivi e ti danno fogli pieni di sigle, senza nemmeno una fugace semicroma, e li capisci che c’è lei, la cantante. E te magicamente diventi uno strumento armonico. Ci son concerti in cui nemmeno i fogli con le sigle, si e no ti mandano un sms con i titoli. E ti dicono "te svisa qua e la". Due diplomi di conservatorio, per svisare qua e là.

Poi ci sono quelli che ti frega. E anche se ti danno due euro, e magari ti devi portar la birra da casa, ci tieni, e vai in paranoia per settimane.

Ecco. Io ero in paranoia da settimane.

Uscivo con un gruppo a mio nome. Repertorio scelto da me, accuratamente, scientificamente e visceralmente mio. Da dittatore. Per dire, l’ultima volta che ho portato fuori il flauta group (all’epoca si scivolava tra il quartet e il quintet, a seconda del mio mese di gravidanza) c’era in mezzo il marito come chitarrista. Una vita fa. Diciamo pure… otto anni buoni.

Che poi, son poliedrica. Ah si. Che tradotto in parole povere, significa "di bocca buona". Ed ho suonato il jazz puro, il maistream, il latin, il free, la world music, il drum’n’bass, il funky, l’hip hop. Eppoi la classica quando capita, la fusion, e la bossa. Io adesso la odio, la bossa.
Comunque.

Sta di fatto che ci tenevo. Faccio la prova, provo con lo stoico trio. Splendidi. Prometto giusto qualche Wayne Shorter, e il resto mi concedono tutto. Sono entusiasta io, son entusiasti loro. Ci divertiamo un sacco.

Ecco.

Il concerto era in cornice meravigliosa, al faro di Jesolo. Il debutto ideale.
Saltato. Quattro giorni prima. Saltato, porca troia.

– vabbè fla, peccato. ma noi sabato proviamo lo stesso, no?

E io sento di amarli, i miei due compagni di merende.