Mik è un personaggio molto, molto strano. Organizza un giorno di prove, se è quello bon, altrimenti non si vuol rompere di chiamar tutti (ostia, è solo un trio…) per spostarle. Ogni tanto ti tratta malamente, con antipatia pura. Mi consola il fatto che, se suoniamo insieme, è perchè gli vado a genio. Ma in quanto a dimostrarlo, come dire, esprime più disappunto che entusiasmo.

Di base, gli lascio carta bianca. Lui decide i pezzi, io taccio e studio, anche se non conosco che tre pezzi del repertorio che propone. Di contro, le mie proposte che non conosce sono inattuabili per lui. Una collaborazione indirettamente proporzionale, insomma.

Suonare con lui mi mette l’ansia da prestazione. Sarà che lui mangia pane e jazz da quando è nato, con un rimorchio di cd in casa, mi parla di modi e scale che mi ricordano comunque, al primo colpo, i capitelli di storia dell’arte. Quando mi ha detto, ridendo, "basta che mi metto una maglietta a righe e sono uguale", ho riso di gusto anch’io. Ma finchè non ho ripescato una copertina di Pat Metheny non l’ho capita.

Oddio, anche guardandola non l’ho capita.

Comunque, il nostro jazz-fusion è divenuto, per forza di suoni, latin-fusion. Ogni tanto vedo Michele soffrire per una mia nota, a fine pezzo gli chiedo se ho fatto una mostruosità…. ho sempre la mania di cercare la nota più "storta", e rischio di cannarne sempre qualcuna con intenzione.

"no, beissimo, era una quarta sus su mi bemolle… col basso che scende, beissimo…."

Lo guardo spaventata, ignoro cosa voglia dire. Ma esplodo con un "aaaaah," come se sapessi di cosa diamine stia parlando.

Perchè, mi dico, dovrei saperlo. Dovrei. Mah.

Anche l’ordine dei pezzi da provare va pensato: deve scaldarsi. I pezzi suoi, che ha scritto lui, vanno solo quando è proprio in trip. Quelli romantici proprio in finale, quando si può liberare la mente e scialaqquare nelle melodie. Come in Infant Eyes, ma anche in Travel di Metheny, o Naima di Coltrane (okay, non c’entra molto, ma una concessione me la doveva dare..), o ancora il mio adorato Maiden Voyage.

E lì, il suo caratteraccio cede alla dolcezza.

Il ponte della Libertà è bloccato, stan tirando su il corpo del poveraccio inglese scomparso a San Valentino. Fugge a recuperare la morosa, io torno a casa, indosso il piumino sopra il mio orgoglio soddisfatto. Temo che venerdì sarà proprio un gran bel concerto. Temo.