Ho un problema con le scarpe. Ho un problema con la mia femminilità.

Che è noto, le donne hanno una passione sfegatata per le scarpe, per gli accessori, per i trucchi, per il guardaroba in genere. Nel nordest che macina, c’è poi il virus del pandant, e un inquietante uso smodato dell’accostamento scarpa-bracciale-orecchino-maglietta-borsa-mutanda. Si, mutanda in tinta, maipiùsenza in quest’era della vita bassa.

Ecco, se ne deriva che io non sarei donna. A Me Non Mi Frega una sacrosanta cippa del pandant.
Quando poi i trenta fan lievitare come il pane del mulino, e la routine da madre di famiglia di fanno saltare numerose happy hour e occasioni mondane, te ne infischi abbastanza della foglia di fico da metterti la mattina.

(attualmente, giornata lavorativa, canotta a costine viola con pantalone nero largo con sbuffo alla fine, da vero rapper,  scarpa da tennis, e all’abbisogna mossa alla JLo molto Piis en Love)

Venerdì pomeriggio, centro commerciale di fiducia, negozio di fiducia, scelgo la mise per il concerto della settimana successiva. Che il nero non va bene, il nero è solo della band, la cantante si veste diversa, per distinguersi (da quelli che sono musicisti veri, nrd). Il colore scelto è, in barba a millenni di sfighe, il viola.
Un bel viola con accenni di oro, un bel vedere proprio.

Il problema è stato…la scarpa.
I miei storici taccacci neri, dopo anni di onorato servizio, han deciso di far male, ma male, ma di quel male che cammineresti scalza. Ti prende il mal di testa, stringono la caviglia e ti si gonfia il polpaccio, la coscia, il ventre e infine pure le tette. No, alle tette non c’arriva mai, cazzo.
Indi via, dopo mesti funerali e medaglia al valore, con violino tzigano in sottofondo e discorso di commiato dell’amministrazione comunale nella persona del signor sindaco, le ho messe al prato.
Come i cavalli a fine agonismo.

La ricerca del degno sostituto, col fedele settenne rocker dietro, è iniziata nel più gigantesco dei negozi di calzature che il mondo abbia conosciuto. Le ho provate tutte. O non c’è il numero, o c’è ma è stretto (e il successivo manca) o c’è ma è largo (e il precedente manca), o c’è e va bene ma è del colore sbagliato. Zeppa alta, zeppa bassa, infradito (odio l’infradito), sandaletto, tacco a spillo, stivaletto, niente, niente, niente.

Sono uscita con un paio di scarpe da ginnastica, bianche.

A casa non mi andavano più. Provate senza calzini (che pure io mangio pane e volpe la mattina).

Lunedì sera, nonostante il Ponte della Libertà bloccato da un carico di lavatrici sull’asfalto (giuro, non è una metafora), mi imbatto nel traffico di nuovo, e torno. Cambio le scarpe. Si, c’è il numero giusto. Si, è il giorno giusto, ci voglio provare.

La commessa mi da fiducia, ce la farai flauta, si, i pianeti sono nella congiunzione astrale, e il moroso dice "non devi capirmi, devi amarmi". Che son certezze importanti (?), in questo momento difficile.

Alla fine… eccole. Sandaletti altizzimi, color oro. Tacco stretto ma non troppo, cingono caviglia et tatuaggio annesso, con classe e disinvoltura. Riesco a ballicchiare abbastanza equilibratamente, dando l’idea più di ragazza cubo che di flautista con problemi vestibolari, insomma, è la morte sua.  

Le prendo. La visa passa sulla macchinetta, e il suo microchip mi guarda commosso. Ce l’ho fatta. Applausi delle commesse. Un piccolo passo per l’uomo, un grande passo per la forza di gravità.

Ho tre paia di scarpe ora. Mi sento già donna, una vera donna, oh yeah.