Dovrei ubriacarmi, saltellare dalla gioia, dipingere tutto di rosa e azzurro e offrirda bere a tutti.

Eppure…

Uno passa sei anni a ripetere la stessa nenia, dalla prima all’ultima, dall’ultima alla prima, invertendo le parole, solo le pari, o le dispari, a voce alta, sussurrando, cambiando ogni volta interlocutore, o destinatario della missiva, o verbale, o confidenza.

Uno passa la sua vita a ripetersi di non mollare mai, ma ciclicamente si crolla, oppressi dal tempo, dalle accuse, dallo sfinimento di una giustizia. Le bugie, le calunnie, le accuse gratuite, fanno traballare anche la fiducia più cieca in se stessi.

Ora so, ora so che bastava affidarsi alla pazienza, che la recita dall’altra parte sarebbe crollata. Ma davvero, una soddisfazione così grande, non la immaginavo. Finalmente qualcuno ha preso una posizione, una decisione, una difesa. Ora che non me l’aspettavo più.

Si, sono felice, sono felice. Però. Però quello è l’unico che il mio piccolo uomo ha, anche se sbagliato. E l’amaro che mi lascia questo epilogo, e la vana soluzione di una terapia che lui so per certo non accetterà, mi toglie ogni allegria. Sapere che a questo punto, non ci sono più speranze di recuperare il loro rapporto, sapere con certezza che davvero non gli fotte nulla di lui, mi angoscia. Per quel che lui, innocente condottiero di pochi anni, può passare ora, e potrà passare in futuro.

Aver "ragione" ha un gusto aspro, ma si volta pagina. E ora… si vive.